viernes, 27 de noviembre de 2009

DECEPCIÓN

Este poema tiene un pequeño historial de premios.En 2002 fue seleccionado para la exposición de poesía del certamen “Marcha Arte Joven” de la Concejalía de Juventud del Ayuntamiento de Cartagena y en 2004 ganó el accésit en el certamen “Poesía Pro-mujer” del Centro de la Mujer-Mediterráneo de Cartagena.

Recuerdo perfectamente el momento en que me vinieron estos versos a la cabeza.
Una lluviosa mañana de octubre,después de haber sufrido una situación de amargo desprecio por parte de una persona a la que entonces quería mucho.Sola en casa, limpiando frenéticamente y escuchando de forma obsesiva la canción "Vow" del grupo Garbage,un tema de venganza.Entonces me asaltó la primera línea del texto y ya no pararon de llegar hasta que el poema se completó. Y me sentí aliviada después de escribirlo.
No lo leí en esos momentos,sino un tiempo después y me sorprendió. No encontré la ira apasionada que esperaba, ni el punto de vista interno y subjetivo. Por el contrario, encontré que lo había escrito como una observadora ajena a lo que pasaba, casi con estilo periodístico.
Y sobre todo, encontré decepción. Por los cuatro costados. De ahí su nombre.
Espero que no les decepcione.

Este silencio que flota entre nosotros
no se rompe con palabras; no las hay
tan poderosas o sinceras.
Antes las hubo, brillantes como gemas,
danzando en la mañana o en la noche,
arropadas por suspiros.
Se perdieron en la bruma,
la palabra en la palabra,
olvidado su sentido.
Frases vacías sustituyen a los versos.

No hay rencor entre nosotros
y la rosa no recuerda nuestra casa,
-un año atrás me enviabas flores-.
El gris se ha apoderado
del anochecer y del alba.
Las sábanas están frías y las velas, apagadas.
Ropa sucia se amontona en una silla.
La mesa de la cocina está tan desordenada…
El suelo, cubierto de migas
y el perro ladra pidiendo comida.

Después de tanta quietud, ¿qué clase de ruido?
Un patético chillido que no puede detenerse,
quizás tos, un golpe, o llanto fingido,
-el auténtico murió para dar vida al silencio-;
un portazo o un silbido.
“No he empezado esta disputa
sin un marcado objetivo”.
Y negamos la evidencia, la disfrazamos
de mala racha o rutina, ocultamos el miedo
a hacerla real.

Estuve una vez a tu lado
y olvidada la pasión me aferré a tus palabras.
¡Qué bellas surgían en torrentes de tus labios!
Se mezclaban con las mías,
se besaban, se bebían.
Ansiaban siempre un nuevo flujo
de sonidos y de vida,
a estrellarse en la otra boca
en oleadas fluían.

Vacíos mis labios ahora y mi lengua, adormecida.
El corazón que una vez latió
de calor, odio y ternura
se transforma en tumba fría.
El asesino es difuso, no restan ni las heridas.

Despertaremos un día
y, al fin, uno de los dos
hará estallar el silencio
con una palabra: adiós.

Autora: Vanessa Navarro Reverte. Todos los derechos reservados.
Os dejo la canción de Garbage, por si os apetece escucharla.

SOLUCIÓN AL JUEGO LITERARIO DE OCTUBRE

Bueno,el autor misterioso del mes pasado ha sido adivinado prácticamente por todos los que concursaron. En efecto, se trataba de ROBERT LOUIS STEVENSON. Enhorabuena a Víctor, a Mercedes (a este paso te voy a tener que poner un monumento de campeona) y al lector/a enigmático/a, que me tiene en ascuas sin saber quién es.
En efecto, Stevenson sufrió tuberculosis desde muy joven y su salud siempre fue precaria,aunque esto no le impidió tener una existencia plena y rica en aventuras.Escocés de buena cuna, vivió junto a su gran amor, la artista Fanny Osbourne, en el Lejano Oeste, en Nueva York y en las islas del Pacífico Sur. Aunque escribió bastantes obras,es famoso mundialmente por dos de ellas: La Isla del Tesoro(un clásico de la novela de aventuras) y El extraño caso del Dr. Jekyll y Mr. Hyde.Los dos villanos carismáticos,son,por supuesto,el propio Hyde y el pirata Long John Silver.
Este mes os doy un descanso...en diciembre habrá nuevos retos.

miércoles, 18 de noviembre de 2009

DADDY (PAPÁ), DE SYLVIA PLATH.

Ya no me quedas no me calzas más
zapato negro, nunca más.
Allí dentro vivía como un pie
durante treintaitantos años, pobre y blanca,
sin atreverme a respirar ni decir achú.

Papá, he tenido que liquidarte.
Estabas muerto antes de que hubiese tenido tiempo
pesado como mármol, talega llena de Dios,
estatua lúgubre una sola pezuña parda ,
grande como un sello de San Francisco.

Una sola cabeza sobre el caprichoso Atlántico
Donde derrama granos verdes sobre el azul
Aguas afuera de la hermosa Nauset.
Me acostumbré a rezar para que volvieras.
Ach, du.

En la lengua alemana, en el pueblo polaco,
raídos, nivelados por la aplanadora
de las guerras, las guerras, las guerras.
Pero el nombre del pueblo no es extraño.
Dice mi amigo el polaco

que hay más de una docena
de modo que no puedo acertar dónde
tú pusiste la planta, tu raíz,
yo nunca pude hablarte.
Se me pegaba la lengua al paladar.

Se trabó en una trampa alambrada de púas
Ich, ich, yo, yo.
Apenas si podía hablar,
creía que todo alemán eras tú
y el obsceno lenguaje.

Una máquina, era una máquina
insultándome como a una judía.
Otro judío a Dachau, Auschwitz, Belsen.
Como judía empecé a hablar
y pienso que muy bien judía puedo ser.

Las nieves del Tirol, la cerveza de Viena
no son tan puras ni tan auténticas.
Con mi linaje gitano y mi extraña suerte
y mi mazo de Tarot, mis cartas de Tarot
muy bien puedo ser algo judía.

Siempre te he tenido a ti
con tu Luftwaffe, con tu glugluglú,
y tu recortado bigote
y tu ojo ario, azul celeste.
Hombre-panzer. Oh, tú...

No Dios, sino una esvástica
tan negra que ningún cielo podría cernirse.
Toda mujer adora a un fascista,
la bota en la cara, el brutal
brutal corazón de una bestia como tú.

De pie estás en la pizarra, papi,
en la fotografía que tengo de ti,
una hendidura en la barbilla
en vez de en tu pie.
Pero no menos demonio por eso, no,
no menos que el hombre de negro

que puso freno a mi lindo y rojo corazón.
Tenía diez años cuando te enterraron.
A los veinte intenté morir
y regresé, regresé a ti.
Pensé que hasta mis huesos volverían también.

Pero me sacaron de la talega
y me reconstruyeron con goma.
Y entonces supe qué hacer.
Hice un modelo de ti.
Un hombre de negro con aire de Meinkampf.

Amante del tormento y la deformación.
Yo dije sí, sí quiero.
Así, papá, he terminado al fin.
El teléfono se arrancó de raíz,
las voces ya no pueden carcomerme más.

He matado a un hombre, he matado a dos
al vampiro que dijo ser tú
y bebió de mi sangre todo un año,
siete años si quieres enterarte,
papá, puedes descansar en paz ahora.

Hay una estaca en tu negro, burdo corazón,
a los aldeanos nunca les gustaste.
Están bailando y zapateando sobre ti,
siempre supieron que eras tú.
Papá, papá: escúchame bastardo, acabada estoy.

VIDEO FORUM 4: SYLVIA PLATH

Sylvia Plath fue una autora de gran talento y prueba de ello es que fue la primera poeta en recibir un premio Pulitzer,aunque a título póstumo.Su vida personal,no obstante,estuvo marcada a partes iguales por la pasión hacia la literatura y por un trastorno bipolar que la llevaba del éxtasis al infierno por temporadas. Marcada por una relación de amor-odio hacia el padre ausente (murió cuando era una niña) y hacia un marido-padre que la traicionó y acabó dejándola (el poeta inglés Ted Hughes), terminó por suicidarse con 30 años de edad.
Fue el propio Ted Hughes quien, en 1965,publicó póstumamente el último poemario de Sylvia, Ariel. En él se incluyen dos de sus poemas más famosos, Lady Lazarus (Dama Lázaro) y Daddy (Papá).
Daddy es precisamente la obra que he seleccionado para la sección. Aquí habla despiadadamente de ese amor-odio que antes explicábamos,transmutando la figura concreta del padre y del marido en la figura universal del hombre o de la autoridad masculina.
En el vídeo podemos oír a la propia autora recitando y, de verdad, la intensidad que transmite su voz pone el vello de punta.
Al estar en inglés, lengua materna de la autora, he incluído la traducción al castellano del poema.
De todos modos,os recomiendo que escuchéis el audio, vale la pena, aunque no lo entendáis.





domingo, 15 de noviembre de 2009

NOVIEMBRE MUSICAL

Noviembre es un mes de gran intensidad emocional para mí, por motivos personales. Por ello elegí Recuerdos de guerra para comenzar el mes y ahora ponemos música con una canción que no le va a la zaga en espíritu: November Rain, del grupo Guns N´Roses.
Guns N' Roses es una banda de hard rock que entró con fuerza en el panorama musical internacional a finales de los 80, confirmándose como músicos en el primer lustro de los 90. Liderados por el vocalista Axl Rose y el guitarrista Slash, sus discos más importantes son Appetite for Destruction y Use your Illusion 1 y 2, en los que podemos encontrar algunos de sus éxitos más conocidos, como Welcome to the jungle, Sweet Child o'mine, Don't cry o November Rain.Tras varios años juntos de éxitos, desfases y giras espectaculares,el grupo se separó y alguno de sus miembros, como Slash, intentaron una carrera en solitario.Recientemente sacaron un nuevo album Chinese Democracy,ya sin Slash y quizás sin la magia de antaño.
El tema que nos ocupa es una balada épica y trágica, con uno de los solos de guitarra más espectaculares que se recuerdan.Adjunto también el link del vídeo, toda una historia narrada en unos pocos minutos.Que los disfrutéis.



http://www.youtube.com/watch?v=4VX6gMudhCU

domingo, 8 de noviembre de 2009

RECUERDOS DE GUERRA

"Palas Atenea", de Gustav Klimt.

Vivirás en lo oscuro.
Recordarás danzas guerreras.
La lanza y el timbal
marcaron tu compás.
Tú, que cambiaste
bajo una sola llama,
pasarás tu futuro
en un mundo sin luz.

(La sombra no es tan fuerte).

En el monte
el jilguero canta.
Tu lucha no será estéril.

“Parémonos un instante,
no soporto este dolor.
En un día tan aciago
debe salir el sol”.

Te perdiste en el camino,
la lluvia borró tus huellas.
Mi espada aún te recuerda,
no olvidaré mis promesas.

Recorreré en tu honor
la otra parte de la senda.
Tu lucha no será estéril,
sus frutos serán mis flechas.

Autora:Vanessa Navarro Reverte. Todos los derechos reservados.